Capítulo 93
El cristal de Bohemia tintineó contra la mesa de mármol cuando Dante depositó su copa vacía. El whisky de 30 años, normalmente saboreado con reverencia, ahora se vertía como agua en su garganta. El aire acondicionado siseaba suavemente, mezclándose con el sonido del hielo golpeando contra el cristal.
Dante aflojó su corbata de seda italiana, un gesto inusual en alguien conocido por su impecable compostura. Sus dedos, normalmente firmes al firmar contratos millonarios, ahora temblaban ligeramente al servirse otro trago. El dolor punzante en su pecho y la irritación que nublaba su mente se intensificaban con cada sorbo.
“Me preguntó…” su voz sonaba ronca, casi extraña para sus propios oídos, “si ella estuviera en peligro, ¿la cambiaría por Inés?”
La pregunta quedó flotando en el aire viciado por el aroma dulzón del whisky derramado. Liam, recostado en uno de los sillones de cuero italiano, se incorporó bruscamente, sus ojos brillando con sorpresa en la penumbra.
“Esa pregunta es una trampa mortal, hermano.” El hielo en su vaso dibujó círculos perfectos mientras lo giraba pensativamente. “¿Qué le respondiste?”
El silencio de Dante fue tan denso que podría cortarse con un cuchillo. Sus nudillos se tornaron blancos alrededor del vaso.
“¡Por todos los santos!” Liam se pasó una mano por el cabello, desordenándolo. “¿Ni siquiera fuiste capaz de mentir para consolarla? ¿Tú, el maestro de las negociaciones?”
Los ojos de Dante, normalmente fríos como el acero, brillaron con una intensidad febril en la oscuridad creciente. Un músculo palpitó en su mandíbula. “¿Por qué asumes
automáticamente que mentir sería mi respuesta? ¿También crees, como todos, que no la
cambiaría?”
La risa incómoda de Liam resonó en la habitación como una nota discordante. El alcohol había comenzado a aflojar su lengua, revelando verdades que sobrios preferían callar. Para él, como para toda Nueva Castilla, era una verdad universal: Dante siempre elegiría a Inés. Incluso si Lydia ocupaba algún rincón de su corazón de hielo, no era suficiente para destronar a la princesa intocable de su círculo social.
Dante se desplomó contra el respaldo del sofá de terciopelo negro, un gesto tan impropio de él como la corbata desaliñada que colgaba de su cuello. Su mano, con el anillo familiar brillando tenuemente, cubrió su rostro en un gesto de derrota. “Quería decirle que sí.” Las palabras salieron como fragmentos de cristal roto. “Quería prometerle que la elegiría. Pero las palabras…” su voz se quebró, “se negaron a salir.”
En ese momento de vulnerabilidad, la verdad lo había golpeado con la fuerza de un mazo: no lo haría. No cambiaría a Inés por Lydia. La realización le provocaba náuseas que no tenían nada que ver con el alcohol.
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“Ella ya lo sabe“, comentó Liam, su voz mezclada con el tintineo del hielo contra el cristal. “Las mujeres siempre lo saben.”
Dante se masajeó las sienes, donde una migraña comenzaba a formarse. El sudor perlaba su frente, a pesar del frío artificial de la habitación. “No la cambiaría porque sé que Lydia puede defenderse sola.” Las palabras sonaban huecas incluso para él. “Inés es vulnerable, manipulable…”
“Las mujeres no razonan así“, interrumpió Liam, inclinándose hacia adelante. La luz mortecina dibujaba sombras dramáticas en su rostro. “¿De qué sirve la inteligencia contra matones armados? La fuerza física es una realidad innegable. Tu querida Lydia puede ser brillante, pero sigue siendo una mujer enfrentándose a criminales. Dices que puede cuidarse sola…” hizo una pausa dramática, “¿pero y si no puede?”
Se recostó nuevamente, el cuero crujiendo bajo su peso. “Acéptalo, hermano. Con Lydia puedes ser el estratega frío que todos conocemos. Con Inés…” sacudió la cabeza, “pierdes el norte completamente.”
Era precisamente por eso que Liam había desaprobado siempre la relación. La naturaleza calculadora de Dante, su forma de ser, garantizaba que nunca protegería verdaderamente a Lydia. Inés, en cambio, siempre sería su debilidad declarada.
Dante negó lentamente con la cabeza, su perfil recortado contra el cielo nocturno de Nueva Castilla que se extendía más allá de los ventanales. “Te equivocas.” Su voz sonaba extrañamente clara a pesar del alcohol. “Si hubiera sido Inés quien saltara del acantilado… no
habría saltado tras ella.”
El vaso de Liam se estrelló contra la alfombra persa, derramando whisky de treinta años como si fuera agua del grifo. “¿Qué demonios? ¿Lydia saltó de un acantilado?” Su voz subió una octava. “¿Y tú… tú saltaste detrás?”
La revelación transformó el ambiente de la habitación. Si antes la conversación tenía un tono de confesionario ebrio, ahora parecían haber entrado en una dimensión paralela. Dante, el hombre que construía imperios con la frialdad de un cirujano, había saltado tras una mujer al vacío.
Era impensable. Dante siempre había sido la personificación del control, el epitome de la razón sobre la emoción. Cuando la gente hablaba de su debilidad por Inés, se referían a pequeños favoritismos, a consideraciones especiales. Nunca a una pérdida total del juicio.
¡Pero había saltado por Lydia!
Las implicaciones eran monumentales. En el mundo corporativo de Nueva Castilla, Dante no era solo un hombre – era un pilar fundamental del sistema. Su muerte desencadenaría un apocalipsis financiero: las acciones se desplomarían como fichas de dominó, fortunas construidas durante generaciones se evaporarían en horas, el equilibrio de poder que mantenía la estabilidad de la ciudad se haría añicos.
Los rascacielos que se recortaban contra el cielo nocturno, visible desde los ventanales de la suite, eran un recordatorio constante de lo que estaba en juego. Cada una de esas torres de
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cristal y acero albergaba cientos de vidas y fortunas que dependían, directa o indirectamente, de las decisiones de Dante. Un solo paso en falso, una sola decisión impulsiva, y todo ese castillo de naipes se vendría abajo.
Y, sin embargo, había saltado.
Los últimos rayos del sol poniente bañaban la habitación en tonos cobrizos, iluminando el rostro de Dante como una máscara trágica. El hielo en su vaso se había derretido por completo, diluyendo el whisky hasta volverlo irreconocible. Como su propia máscara de control, que por primera vez en años, comenzaba a mostrar grietas.
